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Onestamente, non so come potrei descrivere quello stato d'animo. Mentire sarebbe più semplice. Potrei saccheggiare centinaia di storie e raccontarvi una bugia tanto credibile che ci caschereste del tutto. Potrei dirvi che le mie ginocchia cedettero. Che il mio respiro si fece affannoso. Ma non sarebbe la verità. I battiti del mio cuore non divennero martellanti, non si arrestarono, non accelerarono. Questo è quanto dicono che accade nelle storie. Assurdità. Esagerazioni. Sciocchezze. Invece...
Uscire i primi giorni d'inverno, dopo la prima improvvisa ondata di freddo della stagione. Trovare un laghetto ricoperto di uno strato di ghiaccio, ancora pulito e limpido come cristallo. Lungo la riva, il ghiaccio sostiene. Più oltre, si scivola. Più oltre. Si può anche trovare il punto in cui la lastra riesce appena a sopportare il vostro peso. Allora vi sentirete come mi sentii io. Il ghiaccio si scheggia sotto i piedi. Guardando in basso, si possono vedere le crepe bianche che sfrecciano come un'intricata, aggrovigliata tela di ragno. Nel più totale silenzio, ma si possono percepire le improvvise e distinte vibrazioni sulla pianta dei piedi.
Ecco cosa accadde quando [...] mi sorrise. Non voglio insinuare che mi sentissi come se il ghiaccio si stesse sgretolando sotto di me. No. Mi sentivo come il ghiaccio stesso, improvvisamente infranto, con crepe a forma di spirale che partivano dal punto in cui lei aveva toccato il mio petto. L'unica ragione per cui continuavo a stare in piedi era che i mille frammenti combaciavano tra loro. Se mi fossi mosso, temo, sarei andato in frantumi.
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